Excertos

Do que não há dúvida (disso estou convencido) é que, à sombra das muralhas ou no cotovelo das ruelas, os componentes do terceiro-estado vianês se confidenciavam a sua inclinação, a sua adesão, o seu apego à causa do Mestre de Aviz; a meia voz e circunvagando os olhos a cada passada estranha, por causa do alcaide, Vasco Lourenço de Lira, e de seus besteiros e familiares.

Quando chegou o rumor de que Nun’Álvares, com o seu pendão e hoste, ia atravessar o Lima e pôr pé no alfoz, tangeu o sino a rebate, trancaram-se as portas e postigos da muralha, congregou-se a milícia do concelho, e os adarves e as nove torres apareceram eriçadas de bestas e partasanas. Era a guerra! Na vila, sim, o coração do povo batia pelo rei português; porém a lei, a disciplina constrangiam-no, sob a autoridade férrea do alcaide, a voltar-se contra a sua própria causa, violentando esse sentimento da nacionalidade, vivo então e pujante na arraia-miúda, que obrava por instinto e por impulso e desconhecia preitesias e menagens.

Mas não foi tanto assim! A uma correria de um troço do condestável sobre uma porta, voa o alcaide para essa banda com os seus fiéis besteiros; silvam os virotes e cai por terra o alferes de Nun’Álvares, o ruivo e espadaúdo Frize. Entretanto parte da milícia, aproveitando-se do afastamento de Vasco de Lira, conchava-se rapidamente e, admirável, abre uma das portas, parte em tropel a oferecer-se a Nuno, e o brado, que lhes solta o peito ofegante, é esta senha gloriosa, que tem oito séculos e deu volta a todos os paralelos: «Portugal! Portugal!»

Vasco Lourenço cerra os dentes e crava os punhos enraivecidos sobre o granito do parapeito. Acirra o combate; salta aqui, escoa-se para acolá; expondo-se, enquanto anima os homens, que lhe ficaram, um tiro de besta vem prostrá-lo, gravemente ferido. Cai no seu posto, com honra militar, façamos-lhe essa justiça; mas a bandeira de Nun’Álvares, ainda há pouco amarfanhada no chão, este vingada!

Derrubado o alcaide e levado em braços, inanimado, não há senão dar largas ao sentimento e executá-lo: e o sentimento, que ali reina, é o da Pátria independente. Franqueiam-se as portas da vila; as mulheres saem, transfiguradas, das suas casas, sobre cujo sobrado ainda há pouco soluçavam de bruços; os sinos lá fora repicam; um frémito de alegria percorre os corações; e Nun’Álvares, risonho, apeia-se na lagem da praça de armas, enquanto a turba grita, frenética, vibrante, olhos em lágrimas: «Real, real! Pelo Mestre de Aviz, rei de Portugal!»

Este episódio tão simples na sua essência, ao qual a minha fantasia, senão o meu instinto, deu um sopro de vida – tem o seu reverso. Há um monumento literário, como VV. Ex.as sabem, consagrado à história de Viana. Pois bem, ou antes, pois mal, o sucesso é ali encarado precisamente ao invés. Devo ressalvar, primeiro que tudo, que não intento sequer beliscar a alta envergadura mental do erudito, do castiço, do filósofo da história. José Caldas foi enorme. Mas est modus in rebus. Se eu quero contemplar um edifício, não vou propositadamente mirá-lo pelas traseiras, onde está a roupa a lavar, onde está a corte, para onde dão a cozinha e outras dependências menores. Não! Olho-lhe a fachada!

Mas nesse passo da «História de um fogo morto» nem sequer há desvãos a ocultar! A glória é para o alcaide. Seja! Já mesmo como combatente lha não regateámos. Todavia, sem que se possa explicar porquê, todo o opróbio cai, infamante, sobre as faces do terceiro-estado: Comodistas! Pulsânimes! Covardes! Não pode ser! Não é assim! Os homens são os mesmos que há ainda pouco vimos em Navas de Tolosa e vão de aí a dias bater-se em Aljubarrota!